Sommerregen, warmer Regen

tropft aus sanftem Schleier-Himmel,

besänftigt selig die sengende Luft,

befeuchtet lind den spröden Boden.

Tropft und rieselt gut und lange;

tränkt die Erde, sättigt den Frühling;

endet nach getaner Arbeit

mild und ruhig gegen Abend.

Und es öffnen sich und atmen

Blüte, Blatt und alles Leben,

Gras, Gestrüpp und frische Heide,

Gagelstrauch und welkes Dreiblatt.

Alles öffnet sich und atmet

und verströmt die warme Seele

weit in abertausend Düften,

tausend frischen, feinen Düften, –

die die Luft wie Balsam füllen.

Und ihr klarer Schleier hüllt sich

um die Erde, der gewebt ist

ganz aus Leben, Wärme, Liebe

wie der leichte Seidenschleier

um die runde, weiche Brautbrust.

Veslemøy treibt ihre Herde

still inmitten runder Hügel

nördlich um den schwarzen Bergsee.

Dessen Ufer sind umwuchert

dicht mit dunklem Moos und Flechten.

Wollgras wächst und Beerenwurzeln;

steil, gefährlich ist die Böschung,

denn da unten auf dem schwarzen,

tiefen, saugenden Morastgrund,

schläft ein langer, dicker Lindwurm.

Doch am Berg die Tiere grasen,

knabbern junge Heidetriebe;

Lämmchen tanzen rings im Kreise,

saugen Milch bei ihren Müttern.

Und der reine Sommerabend

legt sich sanft auf alle Matten,

und der helle warme Abend

alles hüllt in Dunst und Dämmrung – 

bis das Strickzeug ihr entgleitet,

Veslemøy schweift selbstvergessen,

in gedankenlosem Denken,

schauend, träumend, ganz versunken;

sieht das Leben in der Landschaft,

sieht das Wache zwischen Steinen,

sieht auf wunderschönen Matten

eine Wunderherde grasen.

Sieht die blauberockte Huldre,

feinen Silberschmuck am Busen,

dort am Fuß des Hanges sitzen,

Salz für ihre Kühe streuen.

Sie erhebt sich, lockt die Tiere,

und ihr Haar umwallt die Schultern;

Sieh, die Herde kommt, umkreist sie,

und der Zug trabt Richtung Berge.

Kuh um Kuh und hintan trottet

groß der alte Bulle Dimmeld.

´S scheint wie eine Reihe Schatten

vor dem hellen Abendhimmel.